Soltar y dejar a Dios es una de las frases más repetidas del vocabulario espiritual contemporáneo, y se ha vuelto tan familiar que su peso se ha desgastado. La decimos a un amigo en dificultad. La pegamos en una pared. La respiramos antes de dormir cuando la mente no se detiene. Y sin embargo, la frase, usada como atajo inspiracional, ha sido vaciada en silencio de lo único que le da fuerza espiritual. Soltar y dejar a Dios no es un sentimiento. Es una disciplina. Es el efecto acumulado de decisiones tomadas, una y otra vez, para liberar aquello que la voluntad humana nunca fue construida para sostener y entregarlo al Único que lo carga sin esfuerzo.
Las Escrituras que sostienen esta práctica son directas. «Confía en el Señor de todo corazón, y no te apoyes en tu propia inteligencia. Reconócelo en todos tus caminos, y él enderezará tus sendas.» La instrucción es estructural. No pide que la administración de los propios asuntos mejore. Pide que la administración de los propios asuntos sea entregada, no al caos, sino al cuidado activo de Dios. La frase «soltar y dejar a Dios» es, en su raíz, la traducción práctica de este Proverbio al ritmo de un día común.
La entrega no desactiva la voluntad. La aclara. Le quita la carga de los desenlaces que nunca fue autorizada a determinar, y la devuelve a su alcance propio: presencia, fidelidad y el siguiente paso de obediencia.Del artículo
Hay un malentendido que ha acompañado a la frase desde que entró en el uso popular, y conviene nombrarlo con claridad. Soltar no es rendirse. No es abandonar la responsabilidad, desentenderse de la propia vida, ni sustituir con oración el trabajo que la oración estaba destinada a dirigir. El patrón bíblico es coherente en este punto. Quienes se entregaron más plenamente, Abraham, Moisés, María, Pablo, fueron también quienes actuaron con mayor decisión cuando llegó el momento de actuar. La entrega no desactiva la voluntad. La aclara. Le quita la carga de los desenlaces que la voluntad nunca fue autorizada a determinar, y la devuelve a su alcance propio: presencia, fidelidad y el siguiente paso de obediencia.
Hay tres cosas distintas que se le pide al alma liberar cuando aprende a soltar y dejar a Dios. La mayor parte de la dificultad en esta práctica viene de colapsar las tres en una sola, intentando entregarlo todo de una vez, y descubriendo que la voluntad resiste con una fuerza que nos sorprende. Las tres son: el control, el resultado y la identidad. Cada una se libera por turno. Cada una exige su propia confrontación con aquello que hemos llegado a creer nuestro.
La primera es el control. La voluntad llega a su madurez convencida de que puede producir, con suficiente esfuerzo, las condiciones que desea. La mayor parte de la vida adulta se organiza en torno a esta convicción. Cuando la convicción se sostiene, nos sentimos competentes, seguros y en reposo. Cuando la convicción se rompe, por enfermedad, pérdida, traición o cualquiera de las decepciones estructurales que le llegan a toda vida, descubrimos cuánto de nuestra paz descansaba sobre la ilusión de tener el mando. Soltar el control no es fingir que no se tiene ninguno. Es reconocer el alcance preciso del control que efectivamente poseemos, que es nuestra fidelidad en el momento presente, y entregar el resto. El resto le pertenece a Dios. Siempre le perteneció.
La segunda es el resultado. Aun cuando soltamos el control del proceso, la voluntad tiende a aferrarse al desenlace. Oramos para que el matrimonio sane, para que el diagnóstico se revierta, para que la puerta se abra, y atamos nuestra disposición a entregar al hecho de que el pedido se conceda. Eso no es entrega. Es negociación. Soltar el resultado es orar como Jesús oró en el huerto: «No se haga mi voluntad, sino la tuya.» Esa cláusula, esas seis palabras, es lo que distingue la madurez espiritual del regateo espiritual. El desenlace que queríamos puede venir. Puede no venir. Lo que permanece constante, cuando el desenlace se entrega, es la bondad de Aquel que lo sostiene.
La tercera es la identidad. Es la más profunda de las tres entregas, y es la que la mayoría nunca alcanza. Hemos construido un yo a lo largo de toda una vida, un yo formado por roles, logros, vínculos, las aprobaciones que hemos coleccionado y las heridas que hemos absorbido. Cuando decimos «soltar y dejar a Dios», solemos referirnos a que estamos dispuestos a liberar una circunstancia. Rara vez estamos preparados para liberar el yo que se ha formado en respuesta a esa circunstancia. Y sin embargo, esto es exactamente lo que exigen los pasos más profundos de la vida espiritual. El que está en Cristo, escribe Pablo, es una nueva creación. Lo viejo ha pasado. He aquí, lo nuevo ha llegado. Soltar plenamente es consentir a la muerte del yo construido para que el yo que Dios ha estado formando en secreto pueda salir a la luz.
Consideremos ahora la segunda mitad de la frase, que suele quedar enteramente desatendida. Soltar es solo el primer movimiento. Dejar a Dios es la respuesta que Dios hace al espacio que hemos abierto. Dejar a Dios es aceptar, en el mismo instante en que liberamos, que no estamos cayendo en la nada. Estamos cayendo en las manos de Aquel cuyo amor precede a nuestra conciencia de él, cuya competencia para gobernar lo que no podemos gobernar no está en cuestión, y cuya presencia no depende de nuestra capacidad de sentirla. Dejar a Dios es la creencia activa de que el espacio que hemos creado al soltar será llenado por él, a su tiempo, a su manera y hacia un fin que es mejor que el que estábamos tratando de arreglar.
La práctica diaria es más simple que la explicación. Está compuesta de tres ritmos. El primero es la ofrenda matinal: antes de que el día comience, nombramos los asuntos que estamos tentados a cargar y los colocamos, por un acto de la voluntad, en las manos de Dios. El segundo es el momento del rescate: cuando, durante el día, notamos que hemos vuelto a tomar algo, lo soltamos otra vez. El rescate puede ocurrir diez veces en una hora. Eso no es un fracaso. Eso es la práctica. El tercero es el examen vespertino: al cierre del día, examinamos dónde sostuvimos y dónde liberamos, y pedimos la gracia para soltar con más libertad mañana. Años de esta práctica producen un alma que ya no experimenta la entrega como un acontecimiento espiritual especial. El alma la experimenta como la textura de un día ordinario.
Habrá temporadas en que soltar se sienta imposible. El duelo está demasiado fresco. La injusticia es demasiado aguda. El futuro es demasiado incierto. En estas temporadas, la práctica no cambia, pero su ritmo se ralentiza. No se nos pide sentir la liberación. Se nos pide hacerla, en la unidad más pequeña disponible, una sola frase, un solo aliento, una sola decisión de no caer en la espiral. El sentimiento seguirá, a veces horas más tarde, a veces semanas después. La liberación es real aun cuando el sentimiento todavía no esté presente, porque la entrega es un acto de la voluntad, no un estado de las emociones. Esta es una de las frases más importantes de la vida espiritual, y debe decirse con cuidado: la voluntad guía, las emociones siguen.
Con el tiempo, la práctica de soltar y dejar a Dios produce algo que no puede producirse de ninguna otra manera. Produce un alma que no se aferra a nada con demasiada fuerza porque ha aprendido, por demostración repetida, que lo que le está destinado no puede perderse y lo que no le está destinado no puede retenerse. La paz que sigue no es la paz del arreglo. Es la paz del consentimiento. Y la libertad que sigue no es la libertad de haber obtenido lo que queríamos. Es la libertad de ya no ser gobernados por el querer.
La frase, por fin, regresa a nosotros llena. Soltar y dejar a Dios es la obra de toda una vida, emprendida un aliento a la vez, en cada situación que le pide a la voluntad entregar lo que nunca fue construida para sostener. No nos exime del duelo, del esfuerzo, ni de las responsabilidades de una vida ordinaria. Devuelve cada una de esas cosas a su escala justa y a su Autor justo. Avanzamos por el día, atendemos lo que es nuestro atender, y dejamos el resto donde siempre perteneció.